AUTOMNE

                             La ronde des feuilles

                             Pleure sur quels deuils

                                       Hélas

                             Sur ceux des jours vains

                             Qu’emporte le destin

                                     Là-bas

                             Somptueux décors

                             Tout de sang et d’ors

                                     Mêlés

                             Quel beau prolongement

                             A l’éblouissant

                                     Eté

                             Parcs solitaires

                             Comme des cimetières

                                     Sans fins

                             Vos grands étangs noirs

                             Semblent des miroirs

                                     Eteints

                             Cloches désolées

                             Cors attristés

                                   Vos glas

                             De bonheurs anciens

                             Sonnent-ils de miens

                                     Trépas

                             La ronde des feuilles

                             Pleure sur quels deuil

                                       Hélas

                             Sur ceux des jours vains

                             Qu’emporte le destin

                                       Là-bas

                           H. E. BUREL